Загнем рукоять на столовом ноже

и будем все хоть на день, да испанцы.

Вчера был день рождения canisti, я хотела приурочить к этому пост с одним из её текстов — но голова дырявая.
У неё много прекрасного, но этот я как прочла лет 15 назад, так и засел в голове и крутится периодически. Решила, пора сохранить его тут — ведь голова дырявая.

..и город раздетыми улицами кастаньетно дробился
и тёк; я брал тебя меткой прицела, моя карменсита
и губы твои безжалостные гладил кинжалом; и
небо разламывалось поперёк, словно ржавое сито
и самый сладкий - испанский - язык становился
жалом

там треснувший диск луны был когда-то целым
там пахнет огнём и красным закатом коррида
там падал я, когда ты меня не держала, в уны-
лое тело ночи, рассветом убитое, моя карменсита
там самая смелая искра в твоих глазах сродни
пожару

..и честное слово крепче любого рукопожатья; и
смерть на любом из наречий звучит красиво; от-
чаянно чёрная ревность во мне, как роза на длинном
цветастом платье, росла; я был самым белым из всех
камней, сжимая тебя в объятьях; и самым несчастным
пожалуй

когда ты меня предала